El próximo día 16 de Octubre como cada año se celebrará el día mundial contra el hambre...¡Qué ironía!  Me parece completamente inhumana, indignante y vergonzosa la actitud  de los países ricos, con éstas celebraciones hipócritas en un mundo,  en el que la producción de alimentos, supera en un diez por ciento para abastecer de ellos a todos los países del mundo. Lo que demuestra que los países ricos llevados de la mano por el "Imperio" del Siglo XXI, cada vez se hace más rico a costa del hambre del llamado tercer mundo, lo que a mi parecer esta actitud es un genocidio encubierto… Algún día dicho "Imperio" tendrá que responder ante la humanidad por este verdadero genocidio.        ***************** “Golpeemos las conciencias”       Las noticias nos trituran, nos quebranta la estadística nos violentan el alma, con crueldad la política. Cincuenta mil personas nos cuentan, mueren al día, pongamos en marcha el remedio que pare esta horrible sangría. Nos hablan de renta per capita de reparto de riquezas, en tanto que solo unos pocos sumen al resto en la pobreza. En algunos pueblos del mundo es tan cruenta sus miserias... he visto hacer sopa con piedras y el cuero de una silla vieja para hacer caldo con ella. Golpeemos las conciencias de quienes manejan los hilos, unidos y con una sola voz detengamos este genocidio. ©Roberto Santamaría     ¡Lorca!, ¡Poeta de los gitanos!   Hoy están de luto las letras, Lloran de dolor las rimas Asesinaron los versos Del más grande de los poetas   ¡Lorca!, ¡Poeta de gitanos!, Ellos temían por tu vida, En un sueño presentido Vieron tu muerte cernida.  Ya no se oirán tus sonetos, Ni cantarás a la luna A esa lunita plateada Que lloró mientras morías. ¡Lorca!, ¡Poeta de los gitanos!, ¡Ya no te la llevarás al rió! A tu mozuela querida, Ni cantarás a Frascuelo En el café de Chinitas.  ¡Lorca!, ¡Poeta de los gitanos!, Trovador de verde luna, De ¡Ay, petenera gitana!, Y de su “Canción de cuna”.   A orillas del Guadalquivir Entre naranjos y olivos Poeta de verde luna, La muerte con sus fusiles Puso en ti flores de lirios.     ©Roberto Santamaría     La partida de ajedrez (Homenaje a Bobby Fischer) Dispuestas en el tablero están las fichas erguidas, en cuadros blancos y negros esperando la partida. Ayer ganaste con suerte la partida de la vida, hoy te ha ganado la muerte tu jugada está perdida. Jugabas con las blancas con ventaja presumida, mas un "gambito de reina" se adelantó en la salida.  Alfil de plata y caballo vinieron en tu defensa, y las torres se erigieron en amparo de tu vida. ¡Ya se tambalea tu reina! su corona esta caída, ¡Ya tus pajes la recogen! la llevan en alzas vivas.  Dos alfiles, dos caballos, y ocho peones defendían, tu castillo y tu reinado, y tu rey que era tu vida.    © R. Santamaría        “Soledad impuesta”           Soledad que se adhiere al alma, Como en el amargo abandono, De los campos de trigo en otoño.   ¡Soledad!…la del anciano gastado, Encorvado y cansado, caminando Hacia la tierra ocre que le llama.  La soledad es carencia de recuerdos Es la falta de las ilusiones soñadas  La parvedad de la inexistente utopía    Sentimiento que carcome la existencia Que atenaza con crueldad la entelequia En la más implacable carencia de vida   ¡Soledad!...la del corazón abandonado Por el amor ausente despiadado La soledad es la ausencia de lo amado    La soledad impuesta hace aún más daño…  © R. Santamaría   A veces el tiempo  A veces el tiempo en la vida  es realmente inaccesible  como desafiante montaña,  que sólo ocultando al ensueño  la ansiedad hedonista  logramos alcanzar su cima.  Pensando en el futuro, apartando todo aquello que nos pueda distraer del camino que un día nos marcamos, como proyecto de existencia para alcanzar la felicidad.   A veces, el tiempo en la vida es como el agua que se nos escapa, se nos escurre entre los dedos inevitablemente, con esa fuerza natural que nos obliga a seguir luchando contra uno mismo.   A veces, el tiempo en la vida es como el torrente salvaje que se abre paso entre montañas, arrastrando incansable los guijarros hasta lograr tallar el cauce que le lleva al mar.   Sin interrumpir la jornada lograremos vencer la desidia que se agita impasible, envolviendo voluptuosa al caminante en su marcha.  A veces, el tiempo en la vida... esdulce quimera o amaargo en el llanto cuando el dolor nos golpea. A veces, el tiempo en la vida nos envuelve con su arrugado manto, como el tupido tapiz que crea la hiedra aferrada al muro, se enreda en las piedras rompiendo grilletes, cultivando la senda. ¡¡ A veces, el tiempo en la vida!! pasa con dureza… ¡¡Mas vivirlo, siempre valdrá la pena!! © R. Santamaría Derechos registrados     "Huir de las aulas"   ¡Huir de las aulas! Por descrédito del filosofo y del poeta.   ¡Huir de las aulas! Por la ceguera de treinta pares de ojos desmemoriados, que la memoria yace enterrada para que no se queje ni reclame justicia.   ¡Huir de las aulas! De la indiferencia de treinta bocas que escupen en desconcierto y rutina, conjuntos vacíos paraísos inalcanzables, y ritos olvidados   ¡Huir de las aulas! Por dignidad de acción y palabra.   ¡Huir de las aulas! Por negación de treinta pares de manos ignorando que un mundo nuevo reside en ellas.   Mas nunca olviden que la huida de esta humilde residencia, cada día empujará al hombre a sus orígenes...   © R. Santamaría     En mi paso por la vida   En mi paso por la vida   Transité por caminos Largos y profundos, Algunos oscuros, Negros como la noche, Otros luminosos y alegres Frescos y bulliciosos, Como la risa de un niño.   He atravesado veredas Para salvar mi destino, Atajos tiene la vida Que rodean la tristeza Y huyen de la fealdad Para admirar la belleza   He huido de lo mezquino, De lo vulgar y manido Buscando la verdad Y lo hermoso escondido En la sonrisa de un niño   Bebí de las fuentes Del amor y del cariño Y agoté los manantiales De amarguras y olvidos   Aún ejerzo paternidad De cuatro hijos nacidos De aquella bella mujer Que unió su destino al mío   He sentido lacerante El dolor de haber perdido A aquella mujer querida Madre de mis cuatro hijos © R. Santamaría   La dama Blanca”   Camina sumido en sus recuerdos Se adivina en su rostro el estrago Las huellas del tiempo implacable Que en su piel como surcos legó Se miró en el fondo del espejo Y el reflejo que en sus brillos descubrió Le mostró el rostro oculto del bosquejo De la luz que a su vida concedió. Confundido por engañosos destellos Se perdió en laberintos de amor, Hoy solitario se mesó los cabellos Recordando su imagen soñador Para no engañarse de nuevo Decidió conocer otra dama Y salio con decisión del destierro A enfrentarse con la “Dama Blanca” Se abrazó con ardor a “La Parca” Y con ella calmó su dolor…   © R. Santamaría La Adrada-Avila30/Julio/2006       "Los clavos de Cristo"     El Cristo arrancó los sagrados clavos que le mantenían sujeto al madero y salió caminando del templo sin mirar atrás. Abocinó del espectáculo imagen de la tortura que precede al resucitado, ese que los hombres practican adorando en rituales caducos. El Cristo, heridas sus manos, aún con sangre entre los dedos, se mezcló entre las gentes mas éstas no le reconocieron… Entristecido salió caminando mientras en el templo sólo quedaron los clavos ensangrentados y el madero…   ©Roberto Santamaría   Laberintos ingravidos   Entre laberintos de ingravidez levita el alma, de insastifechos entes que muestran sus disconformes vidas, en busca de la inmaculada perfección.   Pareciera, que vivieran  fuera de su tiempo, y vivieran sueños remotos  ocultos en el edén, desahuciados por los pecados de antecesores en este mundo  imperfecto.   Pareciera, que quisieran conquistar un nuevo mundo,  de cumplidas utopías, donde los hombres cubrieran  de esperanza sus pasos por la vida.   Entre azules y livianos velos, cubren hoy sus almas, y funden al calor de las velas los secretos del génesis en su corazón en calma, mientras esperan el retorno de un nuevo Salvador… ©Roberto Santamaría   "Dónde estás poeta" ¿Dónde estás García Lorca? Tus versos me llegan plenos Pero no así tu presencia... Levantó los cimientos Con mortero de poesía, Sin paleta de miedos Con palabras y fantasía. Llega hasta mi ser el verso Que de tus sueños escapa A la cima de la montaña, Sin rima, pero con ecos Creaste imágenes que bailan Acariciando los vientos. ¿Dónde estás García Lorca? Tus versos me llegan plenos Pero no así tu presencia. A borbotones manó tu sangre En tierra de libertad sedienta, Los fusiles asesinos Segaron cruelmente tu vida, En aquel bello paisaje De tu querida Granada Acallando por tantos años Tu gran obra literaria. ¿Dónde estás García Lorca? Tus versos me llegan plenos Pero no así tu presencia. ¡¡Ya no habrá más poeta en Nueva York!! Ni más ¡¡Bodas de sangre!! Maria Pineda bordó La bandera republicana Que a ti te guió, compañero Por la senda de la parca. ¡¡Enmudeció Yerma!!... Personaje por ti creado, Y la Luna que te alumbraba Se apago entre nubarrones, Antes de nacer el alba Quedo huérfana la poesía Y tu vida para siempre Se enredó entre metáforas Hoy con este poema De homenaje perpetuo En este foro te brindo La sencillez de mis versos ©Roberto Santamaría           "Fuego en la pradera" Huyen despavoridos, oyen crepitar el fuego que todo lo arrasa implacable a su paso buscan salvar su sosiego. Hoy galopan Aterrados,… ¡ Culpables los desalmados! que su terror provocan, dejando sus ansias locas escapan del vil castigo asustados. Hoy quemaron la campiña, villanos, locos asesinos con crueldad y escarnio sin importarles el daño, fuego y humo en la llanura recorriendo los caminos. Quiera Dios que un día lo paguen les haga penar su merecida condena por estos prados que hoy queman... ©Roberto Santamaría ®Derechos registrados Labrar la tierra Labrar sobre tierra fecunda, de ignorada semilla. germinar una vida nueva amando primaveras Regar con el agua generosa de todos los manantiales agitada en molino propio, con la misma rueda. Vivir nuevas historias sin olvidar el pasado afrontando el futuro sin negar lo vivido Amar los recuerdos que de amor nos dejaron omitir los agravios de aquellos amantes que no merecieron mejores destinos ©Roberto Santamaría El 5 de agosto de 1939, trece mujeres, la mitad de ellas adolescentes, fueron ejecutadas ante las tapias del cementerio del Este en Madrid. Su historia sigue viva hoy en forma de libros, teatro, documentales y cine. Hoy deseo ofrecer como homenaje a su memoria este humilde poema: "Las trece rosas" Fueron trece rojas rosas las que cortaron al alba trece rosas inocentes vieron la vida segada Trece balas asesinas trazaron sus guías malditas abriendo surcos de sangre en aquellas trece vidas Trece rosas de mi jardín cercenaron aquel día el vergel quedo llorando pues le cortaron su alegría Trece nombres hay escritos en la memoria colectiva los muros del cementerio sus nombres guardan, no olvidan… ©Roberto Santamaría La adrada- Ávila 2 de Noviembre de 2006 Un mundo poético (Octosílabos esdrújulos) En este mundo esotérico Donde todo es tan hermético Para no acabar histéricos Nos descubrimos homéricos. A veces me siento hierático Otras me encuentro flemático En ocasiones lunático Paso por ser un romántico. Hoy me siento filantrópico En este mundo fantástico Donde todo es tan anárquico Como los sueños quiméricos. Razonando con lo crítico Sin abandono de lo ético Cuido mucho de lo estético Dentro de un mundo poético ©Roberto Santamaría Tópico y atípico (Endecasílabos esdrújulos) Caminamos inmersos entre el tópico partidarios de aquello que es empírico, nos asombramos siempre de lo atípico acostumbrados a todo lo típico Desafiamos osados lo científico con análisis meta-filosófico basándonos en todo lo estadístico queremos descubrir lo metafísico. Otras veces nos sentimos satíricos vetando los discursos panegíricos versados con falsedad por políticos pero estos raramente son verídicos. Vivimos descubriendo lo fatídico que la vida trae consigo implícito Ironizamos sin pensar, sarcástico queriendo evadirse de lo dramático unas veces uno se siente lírico entre verso y verso se siente místico para desvelar el amor romántico descubriendo todo lo que es fantástico. ©Roberto Santamaría   Luces y sombras Cada mañana despierto de un nuevo sueño, los pensamientos volcados hacia dentro, oigo a lo lejos timbres estridentes llamada de despertadores urbanos. Mantengo los ojos cerrados esperando ver coronarse el sol, sobre el llano de las azoteas, tras las cumbres pendientes de los tejados. Poderoso el ruido sobre el asfalto rompe la paz, la tregua, el descanso, está amaneciendo, es un nuevo día, de nuevo se mueve aletargada la ciudad. Como preludio que rompe la velada bandadas de gaviotas inundan los cielos, dejando en picado su estela de vuelo arrogante, marcando su territorio sobre la copa de los árboles. Suena un claxon, El sol comienza su ascenso… La vigilia envuelve el cuarto con aromas de sueño, se acerca el murmullo del viento, que roza mi cuerpo, el calor de un rayo del astro rey cubre las sabanas en un acto de amor, asexuado, transparente... Ruidos de cerrojos abriendo puertas inundan de gentes la ciudad. Un golpe de llama que besa, se alonga en el espejo rechazando mi imagen incierta, mientras al otro lado de la calle se dibuja una sombra en el suelo, al tiempo que el sol remonta los edificios. Avanza el reloj inexorable en la esfera de lo percibido el calor en la piel, el ruido, agudos ladridos de perros, un hombre grita a lo lejos, una mujer sacude las alfombras, es el nacer lento y bullicioso del día, ocho golpes de luz me despierta camino del cenit inexorable, que me devuelve a la vida… ©Roberto Santamaría Que callen los cañones  Que callen los cañones y cante el gallo, que paren de una vez y para siempre, todas las guerras, que el olor de la pólvora mude, y nos inunde de amores y fragancias el aroma de las flores y la tierra. Que los soldados, de matar se olviden y regresen a sus casas con sus madres, que la paz entre los pueblos sea posible y terminen con el odio y la venganza. ¡¡Que cante el gallo!! y callen los cañones, Que el olor a pólvora mude Y nos inunde la tierra su perfume. Regálanos Bellos versos con tu canto al alba, ponle el broche de oro, donde la noche acaba. ¡¡Que callen los cañones!! Y cante el gallo, Que florezcan bellas las rosas, Del mes de Mayo. Sigue alegre cantando Por las mañanas, Despierta amores dormidos, De bellas mozas lozanas. ¡¡Que cante el gallo!! De nuevo al alba… ©Roberto Santamaría   Perdió el verso I Enmudecidas, en silencio huyeron fingidas las palabras se vaciaron de recuerdos la memoria mancillada. ¡¡Perdió el verso!!…¡¡Ganó la espada!! II Los discursos pronunciados de ignominiosa y vil charanga ruido de sables se oyeron redoblaron los tambores ¡¡Perdió el verso…!!Ganó la espada!! III Ruidos infames se escuchan de guerras y mil batallas la tierra enrojecida se inunda de sangre espesa derramada. ¡¡Perdió el verso!!…¡¡Ganó la espada!!¨ IV De barro y lodo se cubre La tierra ocre profanada Por bocas de cañones feroces Que la muerte desparrama. ¡¡Perdió el verso…¡¡Ganó la espada!! V Enmudezcan ya los cañones Que termine la contienda Inundemos de poemas Esta tierra maltratada ¡¡Que gane por fin el verso !!... ¡¡Por siempre pierda la espada!! ©Roberto Santamaría   "Pasa la vida fugaz" I Apenas un suspiro, un lamento de aquel pasado fugaz, que fue una mirada, un abrazo, un gesto, un nombre de mujer, una caricia, una palabra, el amor vivido, la intensidad de un beso. II Aquello que durante la vida fueron las estaciones todas, el lecho, los campos labrados, la memoria, se torna en suave caricia del viento, en la piel ajada de la vida que pasa… III Y allí por donde transitamos, aquellas que fueron veredas gozosas, las voces alegres, las risas de los niños, el canto de los pájaros, el rumor de las hojas, se transforman en boceto de una línea sola, tañer de campanas que despiertan la tarde. IV Desplegado el tiempo en breves palabras, recuerdos leves, que conforman los pliegues de un abanico oriental, donde todo acaba en un abrir y cerrar. ©Roberto Santamaría   Al Gran Marcel Marceau Poeta de los silencios Tú surgiste del silencio con tu poesía truncada, nos hablaste con el mutismo de las palabras calladas, forjaste poemas al viento de ilusión y pantomimas entre el sueño y la alborada, mientras tus ojos minados de tristeza en la mirada, vigilantes incansables de la vida contemplada. Creabas sueños e ilusiones entre las gentes cansadas, inundabas corazones de mil quimeras soñadas. Marcel Marceau se ha dormido la faz de blanco pintada, su inseparable sombrero cubre su cabeza cana, y una sonrisa en su rostro, embellece más su alma. ¡Silencio!... ¡No despierten su sueño! ni rompan su pose en calma, que hay poesía en su gesto y  gran paz en su mirada; ¡Descansa en paz, tú gran mimo! poeta de los silencios, de las palabras calladas.. © R. Santamaría ¡¡La palabra es vida!! ¡Que son todas diferentes! ¡Que no son las mismas palabras! Las que grita el ofendido, Las del creyente que dice Las oraciones, que calman. Son palabras diferentes, No son las mismas palabras, Aquellas que dice el sabio Que el papagayo que habla. Hay palabras que son feas, Otras, palabras que agradan, Las del poeta que escribe, Las del juglar cuando canta. Con palabras se hace la guerra Se hace la paz con palabras, Palabras de fuego y sangre en el amor y en la batalla La palabra tiene fuerza, La fuerza de la palabra, ¡La palabra tiene vida! ¡Y es vida, la palabra! ©Roberto Santamaría Mar ¡Mar Inmenso y poderoso! ¡Grandioso y soberbio mar! el naufrago es orgulloso de alcanzar tu litoral. ¡Tu rugido es temeroso! con  borrascas sin final, ¡Tú desafías majestuoso! aquel intrépido navío que te quiere domeñar. Su quilla recorta heroico el entramado de tus olas, haciendo oídos sordos a los cantos de sirenas, y a la dulce melodía que entonan las caracolas. ¡Mar de tormentas y calma! ¡De mil batallas testigo! eres escultor de la roca, del navegante enemigo ©Roberto Santamaría Derechos registrados   ¡¡Oh So!! ¡¡Oh Sol, Rey del universo!! Es la noche, la oscuridad lo invade todo en tanto amanece, los primeros brillos del alba despeinan el horizonte, un nuevo día comienza, y su luz ahuyentará las sombras. La pálida Luna se vestirá de gala con dorados resplandores, mientras se aleja para dar paso al majestuoso Astro Rey que alimenta la Tierra y nos da la vida… Se eleva emergiendo del mar orgulloso de su poderío dibujando doradas olas sus rayos de oro encendidos. A medida que crece en altura se aprecia su grandiosa belleza y riega bruñidos los campos que nos dan abundantes riquezas. ¡¡Larga vida y gloria al Sol!! Y a su radiante hermosura, que mantiene nuestras vidas en refulgente andadura… ©Roberto Santamaría Oscura es la noche Oscura es la noche, de brillos eternos que muestra en su seno la pálida sombra, embrujo vahído sus nocturnidades, que rigen los crepúsculos entre las tinieblas, y envuelve en fríos mantos fuliginosos la luz de la vida que desea ocultar. ¡Oh Diosa de la noche!¡Abre las puertas al alba! y deja que traspase tu oscuridad. ¡Que la Diosa Selene ilumine la vida! inundando de esperanza con su luz plateada, la tierra que luego, el Dios Helios dorará. ¡Oh Dios del fuego!¡Templa en tu fragua! la espada que venza la bruma agorera, ¡Haz que tu calor irradie esta tierra! y traiga la luz que el hombre desea... ©Roberto Santamaría Collado Villalba 20 abril de 2007    "La cita"  Tengo una cita pendiente un encuentro ineludible, al encuentro ella vendrá será puntual al convite. Listas están las valijas dolorosas despedidas, de los amores que murieron fueron lamentos y dicha. Vida y muerte son caminos que confluyen en el tiempo, amores y desamores la dicha y el desaliento. Cuando vengas a buscarme cúbreme con negro manto, que no escuchen mis oídos de mis amantes los llantos. Una plegaria por mi alma ofrecerás en mi nombre, negra sombra ya me cubre y me oculta a tu memoria. Si lloras por que me he ido si te entristece la pena, nunca eches en el olvido desamor fue mi condena. Cumplido tengo el pasaje de este viaje sin retorno voy ligero de equipaje con recuerdos yo me exorno ©Roberto Santamaría Ajado por el viento  (A mi padre) Recuerdo un hombre maduro más bien mayor, mirar pasar un tiempo que no recoge; sentado en un parque el cuerpo abatido, ve alejarse un ayer que nunca quiso dejar escapar. Y es en un lugar perdido donde pierde a su vez, las ganas de seguir viviendo en un mundo de miserias inútiles, ciegas, adobadas con fango. Soporta el alma cansada de estar sentada en el filo de una vida extraña, evocando un amanecer que tarda, y anhela como todos, el poder sentir en su cuerpo el roce y el respirar de un ave, que siente y sufre la perdida de la que fue su gran amor. Cuando con un último beso, su vida dejo muriendo en tanto el también moría, soportando el dolor en su propio corazón. Ayer me lo encontré, estaba paseando su alma, sumido en el fondo de un terrible aburrimiento. Seguía pensativo, como queriendo crecer hacia la tierra, en vez de mirar al Cielo, y sonreír a las estrellas que en todas las noches le alumbran perennemente, en su caminar cada día un poco más largo y difícil. Ese hombre maduro, más bien mayor, ajado por el viento de miles de años ha... Era…¡¡ Mi padre!! ©Controversia A mi madre La belleza de mi madre era sin comparación la grandeza de una reina era belleza de amor. Hebras de nácar y plata surgían de sus cabellos suave brisa de seda caricia de terciopelo. La belleza de mi madre no tenia parangón era de naturaleza nacía del corazón. Sus ojos benditos eran negros como azabache dos estrellas que brillaban cual luceros en la noche. Era su voz tierno arrullo suave y dulce...de seda aun recuerdo su aroma a flores y madreselvas . En esta triste y larga noche en que vengo a recordarte quiero que tu sepas madre que no dejo de adorarte © roberto Santamaría " La vida" El día, la noche, la mañana con la luz y las sombras la luna y el sol, las estrellas, el ocaso y el alba, de la oscuridad surgió la alegría   Sé soñar esperar tus risas,  tu alegría, y tus llantos son las pena mías, tus sueños los míos, mis cuentos los tuyos. como siempre, historias, mentiras, las tuyas y las mías, como antes, como después vamos Caminamos a la deriva creciendo, y morimos, somos lo que siempre quisimos, Con amores, desalientos, infidelidades, locuras y continuos anhelos vividos, vividos en este mundo. ©Controversia   Año nuevo de brujas (Halloween) Comienza el Año Nuevo de brujas ya el giro de la rueda a punto está, el Dios Sol está muriendo, renace la noche y en la oscuridad la Diosa Luna domina la noche, iluminando al Dios del bosque. ¡¡Marchemos al lugar elegido!! a las cosas sagradas las mentes girad. ¡¡Entremos en el espacio vital!! sellando un compromiso de generosidad. El “truco o trato” practiquemos y dentro del anillo conmigo quedad,. criatura de la Tierra, elemento de Sal, impurezas en los nombres de Plutón y Hécate. ¡Por la aleta y la pluma, la roca y la piedra! ¡La Tierra y el Mar! a todas las cosas dañinas de este mundo desterrar. Aunque soy hijo de la Tierra mi estirpe está en las estrellas, ¡¡Oh Antares!! Mística estrella del Oeste, te convoco para ver nuestro rito y guardar nuestro círculo encendiendo esta vela. ¡¡Ave Antares!! Bienvenida. ¡¡Oh Oscura y Antigua de la Noche!! danos tu visión mística sin reproche, ¡¡Ven, hoy el sendero de la Luna se abre por ti!! tu secreto Reino Oscuro entre mareas de la noche, se cierne sobre el camino, con tus lobos salvajes acechando con fiereza. ¡¡Guía del submundo, de Antigua Sabiduría!! ¡¡Negra como la Noche!! ¡¡Roja como la Sangre!! ¡¡Sabia como el tiempo inmortal!! ¡¡Hécate!! Espejo del alma, guardiana de las llaves Ven, calma nuestros miedos… ¡¡Iluminanos con el plateado espejo de la Luna!! y desde el Reino del Renacimiento ven, guíanos en la comunicación Vivientes con los muertos. ©Roberto Santamaría   ¡Te intuyo! ¡Sé que estas ahí! Al alborear, desnudo ya de la apariencia, dejo que el mar bañe mis sueños y me sumerjo en la fría entelequia de los fragiles recuerdos donde tú, me esperas mientras duermo. ¿Acaso piensas, que la utopía que me lleva, es para siempre? Me es imposible vagar eternamente entre el laberinto de este ensueño, sin elevar quimeras para ti, aunque, apresado por la imaginación me quieras tú, alojar en el infierno. Yazgo ahogado en la mentira, como un niño transito por la leyenda, y me abandono resignado a la nada que me tiendes. ¡Te intuyo! ¡Sé que estas ahí!... ¡El crepúsculo me impele!...¡Lo presiento! en la penumbra del espejismo que tú eres, me cubren ya tus velos, el cuerpo inerte, el rígido envoltorio de tus manos frias, transparentes, Y a mi pesar, sucumbo en el delirio.... ©Roberto Santamaría Derechos registrados   Las gavetas del alma Llegó el día en que guardaste con añoranza tu ropa en el armario, todo lo fuiste colgando dentro recordando tiempos pasados, los pantalones, por las costuras del tiempo, las camisas, por la mancha de unos labios, las chaquetas y jerséis, por hilos negros y dorados, hasta los pañuelos doblaste con puntas de dolor amargo. ¡Y en los cajones!… Nadie sabe lo que guardas en los cajones del alma, cada cosa en su sitio y entre prenda y prenda, bolas de naftalina contra la polilla, para la carcoma de la vida : -Que deje ver, pero que nada se pudra.- murmuraste, por esa querencia de los ropajes antiguos, después, tiraste la llave… Desde ese día, te arropas con palabras, que no nos engañemos, apenas te cubren las violaceas heridas del alma. En el cuerpo desnudo se aprecian las cicatrices, los espacios desiertos en el pecho y la espalda, y en el vello las señales del viento que a su paso dejó angostos paisajes lunares. Y esa palabra con la que te vistes hoy, esa palabra de amor colocada en el volcán de tu ombligo, ha quedado prendida de una finísima hebra que se va deshilachando a lo largo de tu cuerpo, allí se enreda entre los muslos como láquesis, tejiendo, sin que tu la veas, punto a punto, vuelta a vuelta, se adivinan las vestiduras al viento entre el rumor del agua, de esa tierra de nadie, donde fuiste a echar raíces ©Roberto Santamaría Derechos registrados Un nuevo amanecer Cada mañana despierto de un nuevo sueño, los pensamientos volcados hacia dentro, oigo a lo lejos timbres estridentes llamada de despertadores urbanos. Mantengo los ojos cerrados esperando ver coronarse el sol, sobre el llano de las azoteas, tras las cumbres pendientes de los tejados. Poderoso el ruido sobre el asfalto rompe la paz, la tregua, el descanso, está amaneciendo, es un nuevo día, de nuevo se mueve aletargada la ciudad. Como preludio que rompe la velada bandadas de gaviotas inundan los cielos, dejando en picado su estela de vuelo arrogante, marcando su territorio sobre la copa de los árboles. Suena un claxon, El sol comienza su ascenso… La vigilia envuelve el cuarto con aromas de sueño, se acerca el murmullo del viento, que roza mi cuerpo, el calor de un rayo del astro rey cubre la sabana en un acto de amor, asexuado, transparente. Ruidos de cerrojos abriendo puertas inundan de gentes la ciudad un golpe de llama que besa, se alonga en el espejo rechazando mi imagen incierta, mientras al otro lado de la calle se dibuja una sombra en el suelo, al tiempo que el sol remonta los edificios. Avanza el reloj inexorable en la esfera de lo percibido, el calor en la piel, el ruido, ladrido de perros, un hombre grita a lo lejos, una mujer sacude las alfombras, es el nacer lento y bullicioso del día. ocho golpes de luz me despierta camino del cenit inexorable, que me devuelve a la vida… ©Roberto Santamaría Derechos registrados Quise preguntarle a Dios Quise preguntar al viento, ¿Por qué los hombres guerrean? y el viento me respondió: -Solo es por la ambición, de amasar grandes fortunas que los hombres se pelean. Quise preguntar al hombre, ¿Por qué matan a los niños? y el hombre me respondió con cinismo en sus modales: -No matamos a los niños, son daños colaterales. Quise preguntar a Dios ¿Por qué permite que ocurra? y el cielo enmudeció, ignorante de esta locura. ¡Pero no puedes ser! Su infinita omnipotencia Y tanta sabiduría, ¿De que sirve su existencia? ©Roberto Santamaría Derechos registrados La Adrada - Ávila 3 agosto de 2006     La palabra ¡Que son todas diferentes! que no son las mismas palabras las que grita el ofendido, y las del creyente que dice las oraciones, que calman. Son palabras diferentes, no son las mismas palabras, aquellas que dice el sabio o las del papagayo que habla. Hay palabras que son zafias, otras, palabras que agradan, las del poeta que glosa, y las del juglar cuando canta. Con palabras se hace la guerra se hace la paz con palabras, palabras de fuego y sangre en el amor y en la batalla La palabra tiene fuerza, la fuerza de la palabra, ¡La palabra tiene vida! ¡Y es de vida, la palabra!... ©Roberto Santamaría Derechos registrados ¿Verdad o mentira? Dios, Cielo, Amor, riqueza, infierno, dolor, castigo, odio, pasión, belleza, encanto, candor. Todas ellas palabras son tan sólo eso, palabras, que no dicen, que no acallan injusticia, ni ambición. Con palabras se prepara sin sonrojarse la guerra, se disfrazan con honor engañando a la razón. La verdad y la mentira, es cierto, palabras son mas que importa la ficción si enriquece al dictador. Dios, Patria, Libertad. son palabras, sólo eso, si las dice el opresor. ¡Cuanta farsa vivir preso de palabras sin pudor!... ©Roberto Santamaría Derechos registrados Viaje al interior De negro azabache se vistió la noche, allá en el abismo donde habita el olvido, aquel tren inmóvil en vía desierta, recoge viajeros, hacia ninguna parte con dudoso destino. Un momento más, y al alborear, tendrá que alzar el vuelo el autillo nocturno a su nido, cuando aparezca la aurora. Comienza a llover... y entre la densa lluvia se mueven las sombras antiguas, hacia las nuevas penumbras... ¡Y se interponen! ...¡Y me confunden! ¿Soy acaso yo, quien proyecta esta sombra? ¿El mismo que ayer, reflejaba otra distinta? ¿O tan sólo hay una sombra, y es mi sueño el que muda?... Nadie elige, ni altera los destinos cuando más necesitan su venida, del olivar se ausentan los estorninos. ©Roberto Santamaría Derechos registrados   “Como un extraño” es el titulo de uno de mis últimos poemas en el que trato de ver la personalidad de Hannibal Lecter desde otro prisma diferente al que nos sirvieron a través del film, dando un giro total y tratando de adentrarme en su interior, para descubrir lo que hay en su alma.   "Como un extraño"   Como un extraño, que la imagen rechaza a través de reflejos de punzantes fragmentos, del espejo que estalla roto en mil pedazo. ¿Quien soy yo? - no me reconozco - ¿Yo, yo mismo frente al espejo?… ¿Perdido, o recién hallado? Camino, bajo el manto de la inconciencia sumido en lo profundo de mi interior, por sendas oscuras que desconozco y que me dicen ser parte de mí. Siento, como un mundo de destellantes brillos sobre los pedazos de la imagen rota, reflejos de mi alma, mil rostros desconocidos, atormentados, ¡Me llaman...Gritan mi nombre! alargan inanimados brazos para apresarme. ¡Quiero correr!... ¡Esconderme! ¡Escapar de aquello! ¿Pero como huir de los recuerdos? ¿Cómo tejer el alma rota en mil pedazos? ©Roberto Santamaría Derechos registrados Conozco sé de un lugar Conozco, sé de un lugar donde habita la alegría, la paz y la libertad sin guerras ni tiranías. Allá, están ausentes las mordazas que enmudecen las palabras, allende, los cañones no se oyen, ni el ruido cruel de las batallas. Allí, solo se escucha el rumor de las aguas cristalinas, de manantiales en calma. Crecen en paz los rapaces, desarrollando valía, y en un mañana cercano completarán su armonía. Mas, no es de este mundo el lugar, solo es banal utopía, con la triste realidad tropezamos cada día. ©Roberto Santamaría Derechos registrados ¡¡Dejaré libre la palabra!! Quizás soy un exceso, y al sentarme a escribir quedo de las reglas preso, y manda la norma sobre  lo que intento decir. Es verdad que sumido en el tema, me exijo un camino para construir, es la rima su vereda y la métrica su orilla. Sin ellas cuesta tanto caminar, si bien creo que rotas las cadenas, llenaré el pecho de aire nuevo y a la palabra no le costará fluir. Podría ampliar mis propias fronteras, podría con más libertad ver otro mar hablar con quien ahora queda tan lejos, y sobre las lejanas distancias saltar. Hoy lo he decidido... ¡Dejaré libre la palabra! ©Roberto Santamaría Derechos registrados ¿Dónde está la paz? Si alguien busca la paz yo le digo: la paz no está en la noche, ni en el sueño. la noche tiene ortigas que te hieren la espalda; entre los sueños transitan los espectros. La paz no está en los lagos solitarios, ni en los tupidos bosques, donde el viento guarda sus secretos no está tampoco (aunque haya quien lo diga) entre las tumbas de los cementerios … La paz no está en los muertos. ni en las montañas coronadas de nieve, ni en los profundos mares. ni entre la multitud, ni en el desierto Por la simple razón de que la paz no existe: la paz hay que crearla solo así estará dentro de nosotros ©Roberto Santamaría Derechos registrados El gran cangilón Ayer desayuné noticias nuevas, y hoy forman parte de mi información, un millón de niños trabaja en cuevas, un millón de ellos para el gran cangilón. Saltamos al eco de la noticia, se nos retuerce el alma hasta la raíz, espectadores de tanta injusticia, sujetamos las gafas a la nariz. Es tal impacto que nos paraliza, otra barbaridad de sello humano, nuevo disparate que inmortaliza, los actos del hombre con su hermano. Girará de nuevo la enorme noria, chirriarán esos ejes sin remisión, rodará, hasta el olvido, en la memoria, hasta pudrirse el agua del cangilón.   ©Roberto Santamaría Derechos registrados   El caballo de cartón (Añoranzas) Caricias de fuego me arropan, son rayos del sol que renacen, de aquella infancia lejana, se llena mi alma de saudade. Juegos de mi niñez... pensamientos que no cesan, recuerdos que no se borran, añoranzas que me apresan... El retrato de la niña compañera de mis juegos, desvanecido en el tiempo, se diluye en el recuerdo. Ya el caballo de cartón no galopa en la pradera, ni la capa, ni la espada, juega conmigo a la guerra... Solo queda la esperanza, que un día no muy lejano, recobrará alegre su trote mi caballo inanimado. ©Roberto Santamaría Derechos registrados   En el último minuto brindaré En el último minuto de este viejo año alzaré mi copa y brindaré, para que todos los niños conozcan y disfruten con las olas del mar, hay tantos niños que no conocen el mar, con los rizos de sus olas nunca pudieron jugar, tantos niños que jamás en sus pies sintieron la dulce y suave caricia de la fina arena dorada en sus pequeños, delicados y tiernos piececitos. ¡¡Dejar que los niños felices puedan jugar!! En el último minuto de este viejo año alzaré mi copa y brindaré pidiendo un deseo… hay tanto niño que jamás pudieron disfrutar de un juguete en navidad, que hicieron volar un avión de papel para jugar, mientras soñaban en fantásticas aventuras habitando palacios de cristal. En el último minuto de este viejo año alzaré mi copa y brindaré por la paz… ©Roberto Santamaría Derechos registrados   “Espíritu Navideño” Me piden escribir un poema, mas de mi alma  no surge la palabra, que declame Navidad. Es un tiempo efímero el tiempo de Navidad que pasa sin dejar huella y volvemos a empezar. Busco el espíritu navideño, ¿a dónde  fue la verdad? *** Ya llegó la Navidad hay jolgorio y alegría, gastamos fastuosamente olvidado la empatía Busco el espíritu navideño ¿donde esta la solidaridad? *** No puedo crear villancicos Ni cantos por bulerías Solo palabras que hieren Surgen de mi poesía Busco el espíritu navideño ¿a donde marchó la paz? *** Espoleando las conciencias no caerán en vano los versos que con balas de tinta dispara el fusil la palabra Y el Niño que se hizo hombre hoy llora por mi indolencia y la sangre que no tiene nombre será llanto y dolor, nuestra sentencia… © Roberto Santamaría Un buen día recibí una invitación de un foro para que participara en un poema colectivo que fuera temático de la Navidad....Visité los poemas enviados por los distintos participantes del foro, todos los encontré de una magnifica calidad literaria...Me dispuse a seguir aportando  mi granito de arena en esta tarea, entonces curiosamente me quede totalmente bloqueado, con la mente en blanco, no era capaz de escribir un solo verso que estuviera acorde con el tema solicitado. ¿Seria quizás porque no sentia, el manido "espíritu de La Navidad"?. Ciertamente debe ser esta la razón, y es que es muy difícil para mi, sentir el "espíritu de La Navidad" cuando por todos los medios de comunicación te bombardean constantemente con esas terribles noticias de muerte, hambre y destrucción que azotan a este mundo nuestro. Mientras tanto, miramos para otro lado para no ver las miserias que nos rodean...pero eso si, todos hacemos en esos últimos días del año, el acto de contrición y nuevos deseos de que el próximo año sea para todos un año de paz y felicidad. Todas estas reflexiones fueron las que me inspiraron este poema titulado "Y después de La Navidad" y como me doy cuenta de que este poema no se ajusta al tono de los publicados colectivamente, es por eso que lo publiqué aquí, por libre. ¿Y después de la Navidad qué?   ¿Qué será de la historia futura, de la sociedad? una vez que se apaguen los falsos brillos de la navidad Hoy se iluminan las ciudades con luces de fantasías, cegadores reflejos que ocultan la realidad. Y de nosotros, Dios de los Cielos, ¿Qué será?, Cuando las últimas luces se apaguen encendiendo de nuevo el volcán de las batallas. Cuando las notas de los villancicos enmudezcan retomará con fuerza de nuevo el aquelarre convirtiéndose en carcajeante testigo de decadencia, y el hambre impondrá de nuevo su lacerante presencia. ¿Quién veloz llegará, para entregarnos la esperanza secuestrada por la guerra? cuando las ultimas luces se apaguen. ¿Que Dios les dará su pan divino? y en esta Navidad protegerá del frió a tanto ser humano sin abrigo ¿Que navidad tendrán los desheredados? cuando, como parias en las calles duerman bajo el techo del olvido ... Y de nuevo esperaremos otra "Navidad" © Roberto Santamaría   Y así, comencé a escribir: Al principio sentí temor a desnudar mi alma  ¿a quien podría confiar mis sueños?  ¿de que manera expresar mis sentimientos? y al pronto surgió… ¡Oh! milagro la palabra,  como un torrente que en su rumorosa caída  arrastra con fuerza los guijarros de su cauce,  y comprendí que esa era la mejor condición  de ahuyentar para siempre el temor, y dejar hablar sin trabas al corazón. Fluyó con fuerza de mi pluma la palabra,  como mana el agua de la fuente,  para calmar la sed, apaciguo mi esencia inquieta,  y me sirvió para vivir, porque la palabra es vida  quise escribir, al amor, a la pena y la alegría. Y dibujé con los versos de mi pluma, del mar la brisa, las olas y la bruma,  del azul del cielo, cada día,  de la paz, contra la guerra y la codicia,  de la risa de un niño…¡que delicia! de los besos de la amada y sus caricias,  y la ternura amorosa de una madre,  o los dorados rayos del sol  cuando muere la tarde… Porque la palabra es vida...  yo quiero seguir viviendo  para escribirle a la vida. © Roberto Santamaría